Disparitions (2)

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

 

La Rochefoucauld, inspiré d’Héraclite, Réflexions ou Sentences et Maximes morales

Catastrophe

 

 

 

 

 

 

 

 

– Toi qui aimes les catastrophes, me dit une connaissance, tu dois être servi en ce moment.

Mais de quoi parle-t-il (sans parler même de : pour qui me prend-il ?) ? De la crise ? Des tremblements de terre ? Du Président de la République ? De quoi ? En tout cas, ça lui a l’air évident.

– Oh, moi, tu sais, je suis servi en marchant dans la rue ; et depuis longtemps.

 

Je ne préciserai pas.

De toute façon, j’ai décidé de causer de choses badines.

Ce soir.

 

– Tu crois vraiment qu’on peut voir ça simplement en marchant dans la rue.

Mais quoi, ça ?

– Ouais.

 

– Des fois [sic], je ne te comprends pas…

Je ne sais toujours pas de quelle catastrophe il parle ni pour qui il me prend.

Je préfère ne rien demander. Ça ne me gêne en rien, qu’il ne me comprenne pas.

 

Je pense seulement que cette conversation est une catastrophe et que nous marchons dans la rue.

Je ne le lui ai même pas dit. Je me suis retenu.

Ne gâchons pas ce rayon de soleil.

 

Je parle bien d’un rayon de soleil en vrai. Ce n’est pas une métaphore.

 

Une catastrophe, au fait, c’est ce qui termine.

« C'est le changement ou la révolution qui arrive à la fin de l'action d'un Poëme Dramatique, & qui la termine. » dit le Dictionnaire dramatique de La Porte et Chamfort.

Passons à la suite, si vous le voulez bien. Merci.

 

 

Peur sur ma gueule

On se soigne comme on peut, dit l’alcoolique en commandant à boire.

 

Récapitulatif très approximatif : Romeo Castellucci, Valérie Dréville, Jan Fabre, Jeff Koons, Joris Lacoste, Fabrice Melquiot, Gildas Milin, Philippe Minyana, Olivier Py, Falk Richter ; ce qui inclut aussi Armelle Héliot, Brigitte Salino (voir Castellucci) et René Solis (voir Castellucci et Py).

Ce n’est qu’un début, poursuivons le néant…

 

Des ciels

Science-fiction

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il avait trouvé l’abîme en lui. Peut-être l’avait-elle ouvert, en effet. C’est possible. S’en vantait-elle ailleurs ? Peut-être. Le couple roulait des yeux émerveillés sur son néant. Ils se marièrent, un printemps. La passion s’éteignit lentement, un peu plus vite sur sa fin à mesure qu’ils y songeaient moins. Il travaillait beaucoup, jusque tard ; elle un peu moins. Elle lui cracha quelques enfants, qu’il coiffa de son nom. Routines, habitudes, cris d’enfants. Un coup de gueule de temps en temps. Routines, habitudes. On les leur reprochait : leur entourage les trouvait sages, eût souhaité quelques rots passionnels dans cette digestion tranquille. Mais ce malheur leur fut épargné. Les enfants quittèrent la maison. Il mourut d’abord, elle ensuite. Voilà, ils sont dans ce caveau modeste que la mousse envahit, sous une petite croix.