Une belle histoire

Elle veut jouer. Non, elle veut qu’il joue. Elle a les yeux très bleus.

– Votre jeu érotique préféré, c’est quoi ?

Espérer

C’est en voulant finir, et en prenant le temps de finir, que je m’aperçois que je ne fais que commencer.

Il n’y a plus rien pourtant à espérer de ce pays ni de ce qui reste de sa langue.

C’est bel et bien fini.

La trouille a fini de tout ravager.

Un ami auquel je m’ouvrais à mots couverts de cela que ce que j’écrivais n’était pas tout à fait pour rien dans ma désintégration professionnelle :

– Pourquoi tu n’écrirais pas un roman ?

– Ah, mais parce que c’est dégoûtant.

Je venais pourtant d’essayer de lui expliquer la supériorité du théâtre sur les autres genres littéraires ; il m’a tout de même répondu commerce.

Il n’y a plus rien à espérer et l’espérance croît pourtant.

Peut-être est-ce un leurre ? Une illusion ? Une compensation psychique ? Un suicide ? Politique de l’autruche ? Ou de la terre brûlée ?...

 

Il est très difficile d’espérer du passé.

Et rien n’est plus nécessaire.

 

 

Dramaturgie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vous regardez la carte postale et oubliez qu’elle est une carte postale.

 

Une falaise, un soleil rouge juste au-dessus de la mer, voilà la vérité.

Vous vous demandez si le soleil se lève ou se couche mais rien n’indique le Nord dans cette carte postale où vous vivez.

Vous ne pouvez pas savoir si vous quittez la nuit ou le jour.

 

– Hé, mec, dit une voix, c’est juste une carte postale !

Vraiment ? Vous êtes sûr ?

 

 

 

 

 

 

Travails (2)

La journée est infinie. Cela vient de ce qu’elle est fausse, sans doute.

Je parle de la journée comme unité dramatique.

 

Je suis parvenu au moment où tel personnage doit faire telle chose ; j’ai cru tout faire pour parvenir à ce moment-là, et maintenant ce moment n’est tout bonnement pas possible.

Pas pour des raisons métaphysiques ou psychologiques. C’est plus simple.

Le personnage doit être seul pour faire ce quelque chose ; et il ne lui est pas loisible d’être seul. C’est con, hein.

Passer des heures à choisir ces mots avec soin, à éviter aussi que les phrases puent l’épithète (1), et ne pas savoir ni où l’on va (c’est la vie…) ni ce que l’on est en train de faire au juste (idem). Ce qui n’empêche pas de pouvoir en parler. Des heures s’il le faut. Ce que je ne fais pas non plus.

J’en ai fini de ce que je voulais faire ; tout commence, tout est ouvert.

(Du coup, je ne fais rien. Rien, c’est-à-dire : ce que vous lisez. Du coup, je ne fais rien, mais avec légèreté.)

J’ai quand même mis deux semaines à comprendre.

A vérifier dans tous les sens, sans rien écrire d’ailleurs, que ça ne pouvait pas aller où je croyais. Deux semaines à se gratter la tête, et à marmonner : – Merde…

Les choses devraient pouvoir aller vite, enfin.

Maintenant que j’en sais moins que les gusses sur la page.

C’est le point de bascule.

Ils n’ont qu’à se démerder, ces connards.

Je les laisse tomber.

Champagne.

 

 

 

 

 Voir aussi Bousiller et Travails, et remonter de lien en lien si le coeur vous en dit...

 

 

(1) Je me suis dit tout à l’heure qu’en dépit de l’amour que je leur porte, il fallait abandonner les épithètes aux critiques. (Au surplus, c’est moins emmerdant que d’arrêter de fumer. Demain, j’arrête les adverbes…)

 

 

 

Procrastination