Espérer

C’est en voulant finir, et en prenant le temps de finir, que je m’aperçois que je ne fais que commencer.

Il n’y a plus rien pourtant à espérer de ce pays ni de ce qui reste de sa langue.

C’est bel et bien fini.

La trouille a fini de tout ravager.

Un ami auquel je m’ouvrais à mots couverts de cela que ce que j’écrivais n’était pas tout à fait pour rien dans ma désintégration professionnelle :

– Pourquoi tu n’écrirais pas un roman ?

– Ah, mais parce que c’est dégoûtant.

Je venais pourtant d’essayer de lui expliquer la supériorité du théâtre sur les autres genres littéraires ; il m’a tout de même répondu commerce.

Il n’y a plus rien à espérer et l’espérance croît pourtant.

Peut-être est-ce un leurre ? Une illusion ? Une compensation psychique ? Un suicide ? Politique de l’autruche ? Ou de la terre brûlée ?...

 

Il est très difficile d’espérer du passé.

Et rien n’est plus nécessaire.