77. Londres (!)

Billet d’adieu, en quelque sorte. Fin de la série, en tout cas.

Ces espèces de notes, faites pour qu’il n’y ait pas rien, ont bel et bien fini de me gonfler.

Rien paraît préférable…

 

Et puis, de temps en temps…

Saturne, le Touriste et son Bébé

 

Un homme seul,  très légèrement hirsute de la gueule, en culottes courtes et lunettes de soleil – les lunettes de soleil, c’est important pour priver l’éventuel spectateur de tout regard humain ; c’est lui, le Touriste. Sortant  de son ventre, y retournant à gré, un Saturne malheureusement pour lui-même échappé de Goya ; dans sa main droite enfin, et porté comme un poing, une tête articulée de bébé, de poupon : le Bébé, donc. Un homme, et deux marionnettes. – La voix du Saturne – un monde meurt – est calme et grave et basse ; celle du Touriste en tout cas fait parler le Bébé, à moins que ce ne soit l’inverse…, et ce binôme-là file à vive allure dans la farce criante et piaillarde et gueularde. Derrière le touriste immobile, le décor peut être rien ; ou, aussi bien, représente n’importe quoi : on s’en fout.

 

 

 

SATURNE. - Enfin...

Il y aurait de quoi rire, si l'on savait encore. 

Les grands combats sont terminés enfin.

Celui de l’homme avec l’histoire pour lui monter sur son dos et la diriger comme il peut, scabreusement donc. Aussi celui de l’art face à la mort pour lui regarder honteusement dans ses yeux de carbone et repousser sa victoire, comment dire ?… un peu durablement.

Avec leurs grands carnages dégueulasses et leurs glorioles immondes, les grands combats aventureux que l’homme livrait plus ou moins à l’aveugle sont enfin terminés, et personne ne navrera plus l’épouvante.

Pour la première fois, un vrai bonheur !… la peur de se tromper pèse si lourdement, paralyse toute parole, toute action ; pour la première fois, personne non plus n’ose émettre un regret ni un souhait ; l’époque dans des hoquets débiles a même fini d’agoniser heureuse, et signe sans conscience sa sortie hors du temps…

De tant d’anciens fracas où la vermine humaine s’élançait à l’assaut de son maître d’ici, demeure seulement une musique guillerette étalant sur la surface du monde son sale sirop d’oubli…

C’est pour longtemps, que le sens antique des paroles ne peut plus être compris du tout ; c’est pour longtemps, oui, qu’il n’y a plus du tout personne. Vieilles chansons d’effroi devenues rassurants borborygmes…

La mièvre paralysie qu’ordonne la peur malpropre de se tromper convainc laxativement l’imbécile d’avoir trouvé la vérité… enfin ! ; ou qu’il n’y en a pas, absolument. Ce qui, n’est-ce pas ? est identique.

Petit repos non mérité, volé.

Sous les éperons abrutis d’un confort plus que nécessiteux, l’histoire a crevé épuisée – et le restant d’homme qui l’a vaincue, il n’ira plus nulle part faire face à rien du tout. – Et la mort même, l’homme une fois devenu cet étron convaincu, a fait facile conquête des larges champs de l’art qu’elle avait si longtemps bornés de son absence effroyable.

Ici, on n’entend aucun glas ; et c’est encore plus joli qu’il n’y ait même pas ça… Oui, aucun glas. Faute sans doute de personne pour le sonner.

Juste cette rengaine à la fois guillerette et si pauvre, suprême vengeance de la désormais inapercevable ironie. Misère parée d’atours magiques, foutaises…

Fallait-il donc que l’homme chevauchât cette atroce et sanglante monture de l’histoire, avec son caparaçon de bouchers et de damnés, pour que son art toujours si approximatif pût faire face, même vainement, à rien moins que la mort ?

L’homme ne se ressemble plus. Et dans ce miroir fidèle que je lui tends ici, ô mes très lointains amis, il ne reconnaît pas l’animal qu’il est redevenu.

Il aurait de quoi rire, l’homme, s’il savait encore. Les grands combats sont terminés enfin, et avec eux s’est aussi achevé l’homme… enfin.

Entrons dans la bouillie.

 

*

 

LE TOURISTE – On est sur la Toroute. Et on se tire en vacances plus que bien méritées, qu’on se paye très modestalement (ja wohl !) avec ma demi-solde à moi et le total chômage à Madame. Cela dit, sur la Toroute, il ne faut pas rouler plus que trop vite, à cause de la police et de l’apéritif. Mais ça, c’est arrangé à l’amiante : j’ai pris l’apéritif et Madame la Toroute. Sans compter que si on meurt dans le bon côté droit de ladite légalité, on est mieux remboursé de la vie pour laquelle on se cotise à longueur de laquelle.

Tel qu’en ce moment vous me voyez présentement, je suis dans la caravane à faire le repassage des affaires à Mademoiselle Bébé, ce qui n’est pas peu sujet de fierté entre Madame et moi-même qui vous le dis. Car ce n’est pas rien de dire qu’on se fait homme modèle en se modelant soi-même sur le seul vrai modèle déposé, qui est en fait votre Bobonne à soi-même. Madame, quoi, veux-je dire.

Ainsi donc voguons-nous formidablement sur la longue Toroute qui mène tout droit à l’Océan pétrolisé de nos rêves infantiles et sacrés. N’est-ce pas que c’est vrai, Bébé, ce qu’il dit ton serviteur-repasseur de Papounet d’amour ?

 

LE BEBE – Ta gueule, connard.

 

LE TOURISTE – N’est-ce pas qu’elle est toutoute mignognonne en diadiable, ma Mademoiselle Bébé à moi que je l’ai faite dans sa Madame à qui je suis ?

J’ai toujours été, faut-il bien sûr le dire, un défenseur absolu de l’insolence enfantine. C’est tellement beau, aussi. Ta gueule, connard ! Quand je pense qu’aujourd’hui, d’ignobles méchants parents talochent encore leurs adorables poupons, quand ceux-ci prennent sur eux la liberté de librement s’exprimer avec une sincérité très très très irréprochable !

Il faut savoir entendre, bien sûr, l’amour très respectueux qui se cache définitivement dans de tels propos à l’apparence anodine. Ta gueule, connard ! Qui n’entend là très manifestement une déclaration d’amour filial ? C’est si émouvament beau que j’en pleure une pure larme de bonheur atteint… Et quelle fierté, quelle fierté, quelle fierté citoyenne ! La voilà, la relève ! Plus avisée que nous, plus libérée de tout, plus révoltée de la réalité, plus épanouie, plus satisfaite d’elle-même, plus sans tabou sur rien…

 

LE BEBE – Ferme donc ta grande gueule de gueulard ; et donne-moi donc de la bouffe à bouffer, chiémerde. 

 

*

 

SATURNE – Vous m’avez peut-être déjà vu, moi, Saturne, ou  bien était-ce mon frère plus ou moins ressemblant, la gueule hirsute avide immensément réjouie, et mangeant mes enfants. Pourquoi ? voilà bien une question à laquelle, d’évidence, je ne puis pas répondre ; car elle passe outre l’entendement, la réponse…

Ceux d’entre les artistes qui allaient au plus vrai, qui maîtrisaient tout de même le grand art emparé d’eux, ont chaque fois fini par buter sur le mot Dieu, sinon même sur son Nom ; sur ce mot arraché du néant, et ordonnant de son sommet inaccessible l’édifice admirable de la Raison et partant, de l’humain.

Mais tout ceci, bien sûr, n’intéresse plus personne. Nous marchons sous des ciels qu’explique la physique, et passant tout langage par pertes et profits nous nous considérons nous-mêmes, avec force délices doucereuses, comme de l’adorable saloperie biologique. Au point que ce misérable surplus chez nous de la conscience, nous ne pouvons plus le confondre qu’avec la bonté même ; mais c’est de la folie, de la pure, de la pas du tout coupée. De la pure came, oui, cette idée.

Voiles à bloc gonflées du délire…

 

*

 

LE TOURISTE. – De la poésie, tout le monde il peut en faire bien sûr. Il suffit de le dire bien fort, que ce qu’on fait c’en est de la vraie véritable qui se gueule bien à la criée.

Moi-même qui vous le susdit, j’essuie intermiteux du spectral en section spéciale poésisme au camping deux étoiles de Culmont-Chalindrey.

 

LE BEBE. – Bon, i faut faire quoye, enculé ?

LE TOURISTE. – Aujourd’hui, chers poéteurs en herbe qui fait rire, nous allons commencer par le surréalismisme, car parce que c’est un poésisme très fastoche à faire. Et encore aujourd’hui, vu que ça ne veut rien du tout dire et que ça se torche en d’autant moins de temps, c’est très d’avant-ringarde, vous allez voir.

Suffit assez de mettre ensemble des mots qui n’ont rien à y foutre, ensemble, et comme les mots du hasard de votre tête, ils n’ont jamais rien à foutre ensemble, eh bien donc ça en fait tout de suite d’un coup, de la poésie.

Vas-y commence.

 

LE BEBE. – enculé biberon sucer maman tétine

 

LE TOURISTE. – C’est magnifique à mort. Et pour que ça ne plus du tout veuille rien dire, on n’a qu’à encore en rajouter un au milieu, de mot qui vient d’ailleurs.

 

LE BEBE. –  enculé biberon carotte sucer maman tétine

 

LE TOURISTE. – Génial à mort. Ca, c’est du vrai vers libre en liberté subversive. Alors maintenant, pour être un vrai beau poésisme totalitairement modernul, il faut nous en conchier un deuxième qui vient en second, de vers. Pas n’importe quoi, hein, cette fois, non : ce second vers doit être le retour sur lui-même du premier, dans un moment dialectique de prise de conscience de lui-même en tant que vers, pigé ? C’est plus fastoche que ça en a l’air, tout fait aussi bien l’affaire, faut juste une phrase qu’on repère.

 

LE BEBE. – sucer biberon carotte enculé maman tétine

j’aime les fleurs surtout les bleues qu’elles sont bien bleues

 

LE TOURISTE. – Mais c’est plus que le nouveau Dante, ce kid ! Mieux qu’Alexandre Jardin et déjà presque du Christine Angot ! Et maintenant, cher confrère, vous permettez que je vous appelle comme ça, avant de passer au mettage en zicmu, le troisième vers. Autant les deux premiers vers qu’on a faits en premier, répondaient à des règles très stricteuses, autant le troisième et dernier est totalement libéré, laissé au total décapilotage de votre imaginement.

 

LE BEBE. - sucer biberon carotte

enculé maman tétine

j’aime les fleurs surtout les bleues

qu’elles sont bleu hématome

je casse tout l’ordre enculé

à satiété j’ désosse la société

il faut buter les ceux qui nous font chier

commencer par nos pères ces flics

qui niquent nos mères les putes

pas de quartier pour ces tocards

qui nous paient des vacances de merde

et qui s’éclatent dedans comme des gros porcs

ils peuvent que nous apprendre que dalle

ils jouissent dans leur vide sanitaire

pour tromper leur ennui d’abruti

qui n’ont pas plus d’avenir que de passé

et qui en plus sont rayés de leur présent

buter ces enculés c’est de la rigueur morale

la seule celle-là qu’est encore à ma portée

sucer biberon carotte

enculé maman tétine

il faut bouffer les pères en gélatine

qui ne tremblent devant plus rien

qui éjaculent des concepts dans le néant

qui se sont eux-mêmes coupés leurs couilles

parce que c’est quand même plus simple

tout ce qui nous reste de possible

c’est détruire ces destructeurs d’eux-mêmes

c’est ça ouais la rigueur morale ultime

elle est faite de ton sang exsangue

et de tes tripes sans couilles papa

et pour justifier ce gros massacrement des imbéciles

et finir ce putain de boulot commencé par vous-mêmes ô nos pères molles et vénériennes

nous reste plus bientôt qu’à rejoindre

les destructeurs institués des ruines mêmes de l’Occident

sucer biberon carotte

enculé maman tétine

allah akbar

allah akbar

allah akbar

et à la fin des fins j’aurai un beau procès jouissif

les caméras toujours braquées sur moi

j’aurai un beau procès jouissif

qui fera jouir aussi la société entière

j’aurai un beau procès jouissif

tous les miroirs du monde braqués sur moi

un beau procès jouissif qui fera bien jouir

toute la belle société des innocents professionnels

des gens comme vous et moi

allah akbar

je fais tout ça pour toi maman chérie

ça te fait jouir à fond j’espère

de voir ton fils bouffer son père

allah akbar

je fais tout ça pour toi maman chérie

ça te fait jouir à fond j’espère

de voir ton fils bouffer son père

ne réponds pas maman chérie

déjà d’ici j’entends ton oui

ton bon grand ouiiiiii qui jouit

allah akbar et et vive la poésie

 

* 

 

SATURNE. – Voyez vous-même si j’exagère.

Je ne puis plus rien faire.

Allez donc voir vous-même si j’exagère.

Et le fils mange le père.

Allez donc voir dans la vôtre, de vraie vie, si j’exagère.

Et le fils mange le père. Le sien.

Et le fils dévore son père à lui.

Et le fils affamé dévore son père à lui.

Dans la réalité.

Et moi, je ne puis plus rien faire.

Le fils affamé de son père dévore celui qui ne lui fut pas père.

Lentement je disparais dans la ténèbre.

Je ne suis plus Saturne, monstre mythique.

Quand j’existais, j’existais pour qu’il fût aux hommes, aux pères ! interdit de franchir les bornes de la raison.

Il n’avait pas été envisagé, je crois, que les pères pussent propulser le monde dans la folie par le bas, par la dissolution volontaire de leur autorité.

Lentement je disparais dans la ténèbre.

Aucun Interdit ne tient plus.

Dans la ténèbre dont si longtemps je fus aussi la lumière.

Quand j’étais Saturne.

Car aussi je fus la lumière paradoxale que ma ténèbre même ne comprenait pas.

Je m’éteins.

Et avec moi l’humanité.

Paradoxalement.

Et avec moi l’humanité telle qu’elle s’était transmise.

L’humanité à laquelle faisait borne l’atrocité du mythe.

Et le fils dévore son père à lui dans la réalité.

Je meurs.

Et avec moi l’humanité.

Les bornes de la raison sont franchies.

La ténèbre est absolue.

A présent absolue.

Je suis mort.

 

* 

 

LE BEBE. – I AM YOUR PUNISHMENT – JE SUIS TON CHATIMENT. 

LE TOURISTE. – I AM MY PUNISHMENT – JE SUIS MON CHATIMENT.

LE BEBE. – I AM OUR PUNISHMENT – JE SUIS NOTRE CHATIMENT.