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Quoique je tienne que la comédie moque tout ce dont elle parle, et donc que Le Misanthrope ou L’atrabilaire amoureux d’un dénommé Molière ne fait pas exception à la règle, j’ai de la sympathie, c’est-à-dire de la compassion, sinon pas simplement de la pitié, et davantage que je n’en ai pour Tartuffe ou Dom Juan, pour ce pauvre type d’Alceste.
Un gentil responsable d’une quelconque institution culturelle de province m’avertit gentiment :
– Tu t’éloignes des normes tacites en vigueur dans le milieu, tu sais. Je suis tombé par hasard sur ton blog – un titre en latin, c’est idiot, d’ailleurs –, eh bien, ton blog, c’est au moins symboliquement une sorte de suicide, non ?
– Tout à fait. Quand un mort se suicide, j’imagine qu’il devient vivant.
– Tu veux dire que nous sommes morts, c’est ça ?
– Oui. Oh, symboliquement, comme tu disais. Et même pourris ; et même décomposés. Ni plus ni moins que tout le reste, d’ailleurs. Ou juste un poil plus.
– Et toi, bien sûr, tu es le seul vivant sur ce tas de cadavres.
– Ah non, mon cher, je n’ai jamais dit ça.
– Ne t’inquiète pas, je ne dirai rien. Pour l’instant.
Il rit.
Il rit de quoi ? De sa menace, peut-être…
(La première Note de travail s’ignorait telle ; elle fut donc publiée sous le titre Du jour des Morts comme point de départ.)
M’éloignant du Palais de Justice, je croise, suspendu à son téléphone, un sémillant quadragénaire, portant sur son bras sa robe d’avocat. J’attrape au vol ce morceau de dialogue :
– Je te laisse, je suis à la bourre…
– …
– Non, t’inquiète, j’improviserai…
Avocat commis d’office, en l’espèce, peut-être… Ou pas.
Petit problème moral : Qu’est-ce qui est le plus grave ? Ne pas préparer la défense d’un client qui vous paie à cela, ou traiter par-dessus la jambe la défense d’un homme qui ne peut vous payer ?
Faux problème, sans doute.
Toujours est-il que croiser cet homme, sans que je me le puisse expliquer pourtant, m’a mis tout à coup d’humeur guillerette.
Où le peintre Gacougnol se fait précepteur de Clotilde… Voilà ce que c’est, de remettre le nez, à la faveur inopinée de tel billet, dans La femme pauvre de Bloy.