Fragment

 

 

 

 

 

 

 

 

 

– Vous vous rendez compte que vous écrivez pour des gens qui n’existent pas ?

– Oui.

– C’est ce que je craignais.

 

 

 

– Ecrivez un roman, plutôt. Vous en lisez ?

– Trois ou quatre par ans.

– Et l’envie ne vous vient pas d’en faire ?

– Je n’ai aucune envie de rallumer ma télé. Et déguiser ma vie me désolerait.

– Forcez-vous, non ?

– C’est une tentation, savez-vous, à laquelle je m’efforce de ne pas céder.

 

 

 

– Vous n’aimez pas les romans ?

– Si. Pour ce qu’ils sont.

– Ah ? Et que sont-ils ?

– La forme la plus haute du journalisme, la forme la plus basse de la littérature.

– Que voulez-vous dire ?

– Ça ne se tait pas assez. Et…

– Et ?

– Se taire ne suffit sans doute pas.

–… Ne suffit pas à quoi, exactement ?