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Il se sentait d’autant plus un être de violence qu’elle ne s’exprimait pas.
Il se sentait parvenu à une densité telle qu’il ne pouvait plus que s’effondrer.
Il aimait rire et il aimait la vie et il ne croyait pas à l’amour.
Il disait qu’il avait déjà explosé en vol et que maintenant, c’était après.
Que la mort serait encore un cadeau.
Et qu’entre-temps…
Ce n’était bien sûr qu’un énième foutage de gueule, il le savait.
Comment ne pas se mentir, surtout au flou de la sincérité ?
Et pouvait-il seulement trouver là la vérité de son mensonge ?
Décidément, tout cela n’était pas encore assez faux.
Il faudra que ce soit faux jusqu’au détail le plus infime.
Jusqu’au dernier scrupule.
Et pour rien.