Etc.
Etc.
Etc.
Etc.
Etc.
Laisse aller (pauvre con).
À un moment, caisson pressuré, il crut qu’il allait être foudroyé.
En pleine nef.
Mais non.
Il sortit (donc) vainqueur de l’épreuve – qui se pousuivra (donc) en agonie…
C’est à hurler de rire. Surtout à hurler.
Le miroir lui narrait sa pauvreté.
Portrait.
Il partit à pied déclarer ses revenus tous partis.
Au Centre des Finances publiques, c’était l’annuelle, rituelle ruée vers pas l’or.
Etc.
Etc.
Etc.
Etc.
Etc.
Il ne sut pas quoi faire du silence dans la maison.
Aucun mot adressé à personne ne franchit ses lèvres.
Tout redondait péniblement.
Quelle paix.
Et puis la pluie, son infatigable battement.
Torse nu, accoudé au balcon, une dose de mort le soulagea. Fumée.
Au café, en bas de la rue, une jeune femme allaite, bébé sur le comptoir.
La fatigue et la honte.
Promesses de plaisirs futurs ? Aux calendes, oui. Plus tard, plus tard.
Lapsus :
– J’en ai marre de cette vie, il faut que j’y mette un terme.
A-t-il dit. Et non : Que j’en change.
On ne change rien, camarade.
La fatigue et la honte :
– Tu dors ?
– Non.
Silence.
Tape. Combien de fois les poings en sang contre le mur ?
Pas assez. Tape.
Lève-toi. Marche.
Démerde-toi pour mourir, merde.
Dans la rue, sans raison connue, il se mit à courir aussi vite qu’il pouvait et toute son enfance d’un bloc lui revint à la face.
La joie.
Même bien après l’essoufflement, clopes crachées sur le trottoir.
140 pulsations-minute. Et la joie.
La sueur.
Un peu de sang.
– Vous faites quoi, dans la vie ?
– Je fais parler les imbéciles.
– Ah, vous êtes…
Non, connard, je suis tortionnaire.
Rouages, engrenages. Broyer l’imbécile, lui faire gicler ses mots, de la merde, bâtir une machine de silence.
Une machination, même. Et invisible, en plus.
Il attendait le soleil. Écrivit dans son carnet : Manqué mourir hier.
Et rit.
Sur la terrasse trempée, une gamine joue à sauter dans les flaques.
Son écran lui représente une jeune femme. Ni l’autel ni l’hôtel.
Alors, tu cliques ?
Etc.
Content. (Lâche.)