Contre Novarina

En écrivant tout à l’heure, sans crayon ni papier, dans un café perdu au milieu des déambulations des acheteurs de Noël, le billet qui précède, j’ai repensé à quelque boutade que j’ai pris l’habitude d’opposer à quiconque me demande ce que je pense du théâtre, ou de la poésie, de Valère Novarina, lequel, pour tout vous dire, m’attire et me repousse également :

– Et tu penses quoi de Novarina ?

(J’ai bien l’impression qu’en réalité, personne ne sait trop quoi penser de l’incompréhensible monsieur Novarina, et je ne prétends pas déroger à l’impression.)

Pardon de l’interruption, je vous remets la boutade en situation :

– Et tu penses quoi de Novarina ?

– Eh bien, j’attends que ce soit traduit en français.

– C’est malin…

– Et toi, tu en penses quoi ?

– Je ne sais pas trop, en fait. Mais tout le monde dit que c’est bien. Il y a le côté art brut, surréalisme, poésie imbittable et chansons d’opérettes, accordéon-musette et art contemporain, Nietzsche bourré à la guinguette qui débine des masses de monologues hachés de dialogues tordus avec je ne sais pas, moi, Artaud …

– Ouais, et le côté Bible et Saint Thomas d’Aquin et Saint Jean l’Evangéliste et le côté fatrasie et mystère médiévaux, bref le côté Christus patiens, et puis le côté théâtre dans le théâtre…

– Ouais, sans compter qu’il peint, qu’il dessine, aussi, Novarina…

(Bon, je ne vais pas vous refaire le coup de Picasso qui cache Rouault…)

 

Il compte à fond sur l’acteur, l’énergie, le spectacle, mais on ne déroge pas au texte, lâchons le mot, au poème. (Je ne vois pas spécialement de compromis là-dedans.) Tant pis s’il n’y a pas vraiment d’histoire – en fait, il y en a trop… Les grands mystères de la Passion, après tout, n’hésitaient pas à repartir de la Genèse, et à dialoguer à leur sauce toute la Bible pour parvenir enfin à expédier le Fils de l’Homme dans ces enfers dont il allait triomphalement ressortir ressuscité…

Comme ça doit être plus que catastrophique quand c’est mal fait, il a raison de faire lui-même ses spectacles.

 

N’empêche. Il est à la mode, Novarina.

Chose dont je n’augure rigoureusement rien, sinon l’idée qu’à un moment, il n’y sera plus, c’est fatal.

Ce qui, en soi, ne dit rien pour ou contre son œuvre.

 

Pour l’instant, ils n’ont pas d’autre choix, nos décideurs commerciaux d’Etat, que de le mettre dans la mode. Il est bien trop énorme, ou hénaurme, Novarina ; ils n’arriveraient pas à le cacher dans leur magasin de porcelaine en toc made in China.

– Bon, ça y est, vous l’avez vu, le monstre, hein, c’est marrant cinq minutes mais après c’est tout le temps pareil et personne n’y comprend rien, heureusement que les acteurs y vont à l’énergie et à la chansonnette, on va donc vous le remballer et l’expédier à la déchetterie…

Exit Homo Novarinus.

Il s’en fout, Novarina, il sait bien qu’énorme comme il est, il ne tiendra pas non plus dans les bennes à ordures. Il y écrasera tous les autres auteurs contemporains concassés là (je ne donne pas les noms, je suis fatigué et ils sont trop nombreux) et il finira peut-être même par se faire éjecter.

 

Et donc, tout à l’heure, dans le brouhaha de ce marché de Noël, en écrivant dans ce bar, de tête, le billet qui précède, j’ai eu l’impression que je venais, entre autres choses, parlant une fois de plus du théâtre, de synthétiser en quelques lignes l’essentiel de la dramaturgie novarinienne – si ça se dit.

Mais ce n’est pas ce que je voulais  faire. Et ce n’est pas cela d’abord que j’ai fait.

Je voulais juste écrire cinq lignes en prose d’adresse au public. Et simplifier un peu, si possible, une chose compliquée. Avec pour seule contrainte de ne pas écrire le mot Dieu, parce que pour faire passer ce mot-là, en France, surtout dans le théâtre dit public, aujourd’hui, il faut déconner pendant deux mille pages – et peut-être bien que c’est ce qu’il fait, d’ailleurs, Novarina…

 

Bon. J’en suis quitte pour changer ma boutade.

– Et tu penses quoi de Novarina ?

– Je voulais le traduire en français, mais finalement je l’ai résumé. Mis au calme, ça fait cinq lignes. Bien sûr, on est passé du bariolage au noir et blanc, et de véhémence à confidence, et de fresque murale à miniature miniature…

Pour la suite du dialogue, faudra attendre que j’aie testé.

 

Parce que oui, je les fais vraiment, mes blagues. Pour l’instant, il y a ceux qui prennent l’air choqué, mais c’est faux (les chefs et autres gens bien placés ont dit que c’était ce nom-là dont on devait dire du bien, on ne plaisante pas avec les choses sacrées, fussent-elles laïques et subversives) ; et ceux qui rigolent, qu’ils aiment plutôt un peu ou plutôt pas, ou ne sachent vraiment pas quoi en penser.

 

Voilà.

 

 

 

 

 

(Billet écrit avant-hier.)