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    « Voilà », dit Dalroy, après que le dernier olivier eut été bruyamment englouti par la mer, « maintenant je vais m’en aller. J’ai fait connaissance aujourd’hui avec quelque chose de pire que la mort : et ça s’appelle la paix. »

    Gilbert Keith Chesterton, L’Auberge volante

     

     

    Passe difficile, stimulante.

    Concentration.

     

    Naviguer entre les censures. La sienne propre, barrant l’intime, aux deux sens. L’autre, politique, réputée sociale, à l’individu pourtant intégrée, gouvernant tous régimes – n’autorisant, non sans raison, que le service, quitte à dire le contraire.

    Liberté ? Longueur de longe ; cave canem.

     

    (Il avait une fois, affirmant qu’Homère était le nom du chien d’Ulysse, sidéré quelques gens, ignares et non.)

     

    Ainsi se trouvait-il situé.

    Latitude intime, longitude politique.

    Moyens, aussi, malgré eux-mêmes peut-être – mais qui sait ? –, de garder le cap, et de le garder tu.

     

    Certaines phrases n’ont pas à paraître…

    Et surtout pas ici.

     

    Par une matinée ensoleillée, il comprit qu’il lui faudrait désormais mentir aussi sur ses lectures – les protégeant ainsi.

    Heure de joie.

     

    (Ithaque mobile.)

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