Eloge du suicide

Un gentil responsable d’une quelconque institution culturelle de province m’avertit gentiment :

– Tu t’éloignes des normes tacites en vigueur dans le milieu, tu sais. Je suis tombé par hasard sur ton blog – un titre en latin, c’est idiot, d’ailleurs –, eh bien, ton blog, c’est au moins symboliquement une sorte de suicide, non ?

– Tout à fait. Quand un mort se suicide, j’imagine qu’il devient vivant.

– Tu veux dire que nous sommes morts, c’est ça ?

– Oui. Oh, symboliquement, comme tu disais. Et même pourris ; et même décomposés. Ni plus ni moins que tout le reste, d’ailleurs. Ou juste un poil plus.

– Et toi, bien sûr, tu es le seul vivant sur ce tas de cadavres.

– Ah non, mon cher, je n’ai jamais dit ça.

– Ne t’inquiète pas, je ne dirai rien. Pour l’instant.

Il rit.

 

Il rit de quoi ? De sa menace, peut-être…

 

 

 

Faute

Plus je regarde ce monde de nouvelles normes abjectes autour de moi, plus je le regarde mettre en place son néant satisfait de toc et de misère, plus l’idée me traverse le crâne de m’y coller une balle.

Mais cette redondance déjà me dissuade.

 

Détresse

– Dis donc, mon vieux, je suis tombé sur ton blog : tu ne vas pas te faire que des copains…

– Ouais, c’est pas meetic, mon blog.

 

Bien. Je serais curieux de savoir combien de gens, de nos jours, écrivent, si l’on peut dire, pour se faire des copains.

Peut-être, par ces temps de détresse, n’ont-ils trouvé que cela pour repousser un peu le suicide. On le leur souhaiterait presque, si l’on était gentil.